Manhãs de Nevoeiro

Read More

Flores

Tenho todos os sofrimentos do dia a pesar-me no estômago e assim serenamente afirmo que me apetece tombar na cama e chorar até adormecer.

Read More

Retrato de um dia extraordinário de Dezembro

Acordei quase meia hora depois do previsto, esta manhã, demorei o menos que consegui e saí para a rua cinzenta das primeiras horas de actividade. Tinha na mente as últimas palavras da avó: "Leva roupa que hoje vai estar muito frio!",  e de facto sentia-o em todo o corpo até chegar a meio da manhã. O Sol veio espreitar-nos e nós andávamos sempre à procura da sua agradável companhia e, tirando os seus raios carinhosos, nada mais me ficou das primeiras horas. 

Ao regressar estava a avó apoiada no pilar da casa à minha espera, com a claridade própria do dia a envolvê-la, numa imagem de maternal beleza. Almocei e fui-me fazer de companhia junto dela, disse-me que a mãe viria dentro de poucas horas leva-la ao médico, mas isto não me assustou, não me assusta nada quando a vida não é minha. Iam ao velho médico de família, e mesmo sem interesse fui arrastada para o consultório. Cumprimentou-nos e a avó não tardou a começar a conversa das enfermidades, das suas enfermidades, como assim devia ser. Com o passar da consulta, desviou-se o médico para mim como se fosse a dar-me indicações e perguntou-me:

- Quando entras de férias? Na próxima semana?

Respondi  num curto "Sim" e tornou-me logo:

- Não falas muito, pois não? 

E vindo na minha direcção encetou uma conversa com  a mãe sobre o meu rosto que não me soou bem. Com o jeito habitual de quem vê o que está por fora, mas não compreende o que está no mais recôndito de alguém, prosseguiu com o diálogo e passou-nos uma receita caseira para me curar o mal. Foram para mim momentos desagradáveis, a minha função era apenas a de companhia, porém quem gostava que reparasse na minha presença põe-me de lado e quem quero que me deixe no fundo da sala vem requerer a minha figura. Tocou-me na face, apontou-me os defeitos e deu continuidade ao que dizia. Achei uma atitude rude de quem não mediu bem a essência do outro e não foi capaz de perceber que desagradava. Levantei-me do foco da conversação que me sufocava e fui refugiar-me mais perto da porta por onde ansiava sair. Cumprimentei em jeito de despedida o médico, sem grande ânimo, e voltei para o carro com quem fui a acompanhar. 

Cheguei a casa pior do que antes, com um aperto inexplicável no estômago e uma intensa vontade de chorar apenas porque podia. Mas o doutor deveria hoje aprender que quando se encontra uma porta fechada não se deve forçar a abertura. 

Read More

Detalhes em branco

Read More

Palavras incendeiam-se em nós

Na rotatividade eterna das estações ficou-se por agora o Outono que traz a chuva ao nosso país, veste as árvores de castanho para depois despi-las e faz o vento soar toda a noite. Tem sabor de algo antigo, dourado, entusiasmante mas agradavelmente tranquilo. É a época em que se principia a acender a lareira e os dias vão sendo cada vez mais curtos em detrimento de longas noites.

Na escuridão deste tempo nocturno, enquanto o corpo descansa e a alma se mantém vigilante, algumas palavras morrem e outras incendeiam-se em nós. Imagens passam-nos constantemente: recordações, visões, utopias, lembrando que a memória nunca morre, nem o devaneio, nem nada! Por isso, o tempo passa sem o sono vir e o coração em intenso desassossego pulsa em consonância com o enorme exército da palavra. Estremece-nos o corpo todo, porque é um só e as palavras têm muito poder que nem o corpóreo tem força e controlo sobre elas. Escrever é a forma única de amansa-las e pô-las em coerência de forma mais ou menos autoritária, e é sobretudo poder falar ao ouvido de quem nos lê, através de signos que se adentram neles, sendo lúcidos e aprazíveis.

Enquanto a manhã não chega serena e reconfortante é tempo de construir em nós um dia a estrear, num monólogo apenas interrompido por longos intervalos de silêncio. Mas tal como na escrita tanto valem as palavras como os espaços em branco entre elas, todo o momento de introspecção é necessário, é urgente quer seja com ou sem discurso. Assim, também se adora em total mudez, quando já estão gastas todas as orações e não se sabe o que Lhe dizer. Melhor talvez seja quando se está vazio e nos entra apenas o que Ele quer, ficamos vazios do que é da Terra e plenos do que é do Céu.

Do mesmo modo, ficamos quando nos ungiram com os óleos do sagrado Crisma, brilhantes, repletos de vontade de acção, ternura, piedade e com os nós da alma desatados. Pisámos pela primeira vez o caminho da constante mudança, procura incessante de santidade que tem apenas uma única fonte de onde queremos beber.

Que seja o Outono com as nuvens, as folhas, tudo num movimento de perfeita suavidade a indicar-nos vestígios de Deus em tudo quanto há. Com Ele saberemos dialogar ou calar, quando o silêncio é preciso, e a as palavras existirão em nós como prova do nosso amor, dedicação, sabedoria, fé. 

Diana F. C. da Silva

   André F. S. da Fonseca

Read More

Plantas e peixinhos

Todas as minhas fotografias são textos simplificados.

Read More

Diálogos com a Avó

Entrei na cozinha e a avó estava sentada na cabeceira da mesa enquanto eu me dirigia para uma das poucas funções que tenho naquela divisão da casa: descascar batatas.  

Depois de uma conversa sobre o que seria o almoço naquele dia fez-me sentir o seu descontentamento quanto à sopa que a mãe tinha feito, chegando-se perto do fogão, abrindo a panela e dizendo:

- Olha para isto: só massa, só massa, só massa!

Ela comia sempre tudo o que lhe punham na mesa, pelo que lhe respondi surpresa:

- Não gosta de massa? 

- Massa gosto na carteira, alguma! 

Read More

O Dia A Seguir

A manhã levanta-se calma e suave, a recuperar de uma noite agitada em que o ventos sopraram fortes e a chuva veio cair nos nossos quintais. Há uma quietação própria de um dia que terminou e agora se renasce. A avó diz que lhe dói muito as costas, tal como ela também o amanhecer se restabelece das fortes fustigadas acordando os habitantes com um leve frio de pós-guerra. As árvores mantêm-se estáticas, majestosas, imperturbáveis, não lembrando em nada o rebuliço de ontem, e as nuvens adensam-se no céu iludindo-nos de que este nunca foi azul, mas branco com tonalidades cinzentas. Não acredito no dia de ontem nem em todos os outros que vieram antes, o Passado são memórias dispersas e tantas vezes enganadoras, se o céu é branco eu acredito que o seja de verdade. Mas quão difícil é afirmar com certezas, ser coerente e sempre imparcial quando a minha alma procura o que está longe e talvez não exista nunca e quando o tempo muda tanto que não é possível anotar nada com clareza! Por vezes saco da câmara e deambulo pelos caminhos que conheço olhando e vendo sempre pela primeira vez as maravilhas de um local que se conhece mas que nunca se sabe na sua plenitude. Capto a Natureza para que se alguém calcar a pequena flor ao menos eu saiba e guarde sempre a sua imagem tal e qual como existiu. Assi, tenho doces detalhes perdidos no coração, sei que existo para contemplar a existência das cousas e escreve-las de acordo com o seu âmago, desvendando o que é misterioso e recôndito e o que poucos vêem para além da superfície.

A avó passeia-se pelo quarto que é dela e pouco meu e fecha a persiana deixando-me na penumbra, vendo a meio o que há lá fora. Que metáfora bonita me fez ver sem que o soubesse! Não sente intensamente quem se fica à sombra, quem não se deixa tocar pelos raios de Sol ou pelas gotas de chuva fria. Quando a tristeza vem de mansinho bater à porta da minha alma olho para o firmamento e, como pastor à procura da ovelha perdida, espreito por entre todas as nuvens em busca de um Sol tímido e recolhido, aí a melancolia toma o caminho de regresso por onde veio ou mistura-se com o sossego que é todo contentamento.

Quando estou eu e a Natureza e a Natureza e eu, sinto que sou uma planta que se levantou e andou, mas que vai à sua verdadeira fonte buscar as forças para um mundo que é grande e nem sempre agradável. Porém, quando somos uma da outra e estamos assi bem assentes afugento o que me retira a concentração da real perfeição, de maneira que a recordação desse tempo não seja dispersa, mas concentrada no que é de Deus e posta no mundo para crescer livre e renascer a todas as mortes. E desta forma, eu posso entender o Diabo, a inveja é um ser muito poderoso quando não se tem olhos puros e não se sabe apreciar as beldades feitas por mão de Outro. Quando não temos resistência qualquer mal nos entra e nos consome, é bom que tenhamos as arestas bem limadas.  

Andar errante pelos lugares reparando e seguindo faz de mim um ser contemplativo, mas que tem em si um pedaço do que é natural, o coração balança sempre que o vento sopra, porque é feito de ramos de árvore que têm folhas e que ora dão flores e frutos ora ficam caducos e alguns pássaros se vêm aninhar ali e fazer ninho. Tenho tudo isto e tudo isto é o meu coração, pois a Natureza é a minha casa e a minha casa é onde os meus ossos repousam, mas algumas pessoas não têm nada, não sentem nada, são quase nada. 

Read More

Retratos do dia de hoje

Read More

Eles, os outros, só sabem indicar-nos as suas próprias pisadas

Hoje os artistas preocupam-se com a realidade, pretendem imitar a natureza, como se ela fosse imitável, não sentem emoções grandes porque são neutras de nascença as suas almas. [...]

[...] Em Arte estamos em absoluto desacordo. De resto, também com os amigos compatriotas que marcham numa rotina atrasada. Arte é bem outra coisa que quase toda a gente pensa, é bem mais do que muita gente julga. Tudo quanto para aqui se faz é medíocre aparte raras coisas. Porque eu não gosto de Rodin ou Ticiano, todos me dizem que sigo um mau caminho. E porquê? Se cada um se fiasse no caminho que nos aconselham nada de mais se fazia, pois que eles, os outros, só sabem indicar-nos as suas próprias pisadas. Há gente que chama ao meu estado uma pretensão para sair fora do vulgar - que pensem o que queiram, indiferente me é - eu tenho as minhas razões e bastam. Eu sei o que agrada em geral - eu na generalidade desagrado. Até certo ponto não é menos lisonjeiro. 

A técnica de que fala - coisa em que nem penso. Fixar aí a ideia é parar muito aquém do fim. Qualquer aprende. Ninguém deixa de fazer uma obra de arte intensa por falta de técnica, mas por falta de outra coisa que se chama temperamento.

[...]

Excertos de Cartas de Amadeo ao tio Francisco  

Read More