Estávamos sentados defronte para a vila, numa tarde dos inícios de Junho, a paisagem assemelhava-se a um quadro vivo, verde sobre tela. A beleza de Monet no sentimento de Munch, texturada com flores de todas as cores: vermelho, amarelo, cor-de-laranja e cor-de-rosa, as nuvens pareciam ter estacionado nos céus e só os automóveis e os cães se moviam no espaço. As árvores majestosas ocultavam as fábricas ao longe, o Sol queimava no alto e os camponeses afastavam-se dos seus raios, abrigando-se na sombra amiga.
Nós, adormecidos na pasmaceira, ouvíamos uma música actual enquanto apreciávamos a vida que decorria calmamente. A cadela passeava-se com ar de rufia, os pássaros cantavam ao ritmo da música, a limonada aquecia nos copos, uma brisa fresca corria a inspirar-nos, as ideias chegavam em bruto à espera de uma mão experiente que as trabalhasse e as transformasse numa jóia apreciada pelos corações narratários. Assim, a cada palavra floria uma nova história, erguiam-se novos castelos, vilões convertiam-se em heróis e terras inimigas faziam tratados de paz eterna.
A mente estudava o mundo ideal, colocando a mão nas fantasias de criança ultrapassava-se com alegria os obstáculos, a maldade era a invenção que ficava sempre para trás do bem, que tinha sempre lugar nas histórias felizes.
No entretanto, enquanto a imaginação passeava hipnotizada pela utopia, a vila mantinha-se num sossego campestre semelhante ao ideal de Cesário Verde. As nuvens apenas se tinham movido ligeiramente, a pequena cadela abria a boca num bocejo demorado, o astro rei continuava a alumiar plenamente as cores das flores e a música tinha-se silenciado.
Por fim, ao acordar do sonho e olhar de novo a paisagem, a felicidade inteirou-se de nós, tudo parecia ter ganho uma nova essência, a par de um salpico de alegria que cessava a pintura de uma tarde perfeita de Junho.
Diana F. C. da Silva
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